tag:blogger.com,1999:blog-29690849761958807272012-02-16T20:26:12.516-08:00Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.comBlogger21100tag:blogger.com,1999:blog-2969084976195880727.post-91836298834747577822007-11-13T06:13:00.000-08:002007-11-13T06:26:58.689-08:00antes de mais digo: não há lugar no espaço do coração para a amarga palavra derrota. Assim como quem diz: amo-te. e quero-te hoje. quero-te amanhã. e as palavras são como a eternidade ou a palavra: eternidade.<br /><br />antes de mais digo: não há lugar no espaço que ocupamos para a palavra outro. Assim como quem diz: procuro, ainda que de forma imbecil, a intimidade do teu corpo e da tua alma. e a palavra, como intimidade volante.<br /><br />antes de mais digo: não há lugar para o nada dentro do tudo. Assim como quem diz: já estou farto de mil e uma coisas. a palavra é: nós.<br /><br />antes de mais (ou depois de tudo) digo: ainda há espaço no lugar que deixamos para nos aninharmos juntos, esquecidos, indiferentes, felizes.<br /><br />depois de tudo digo: ainda és tu no lugar do sonho. Assim como quem diz: amo-te. descontroladamente. deficientemente. erradamente, tantas vezes. distantemente, ainda muitas vezes. amo-te. no lugar aqui. no interior da casa-sonho dos nossos sonhos. <br /><br />ainda digo: são infinitas coisas, mas para nós continua a ser apenas necessário um lugar: o lugar. aqui.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/2969084976195880727-9183629883474757782?l=sombrasonora.blogspot.com' alt='' /></div>Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2969084976195880727.post-21249389623699223552007-10-20T02:18:00.000-07:002007-10-20T02:27:44.691-07:00Não pretendo abandonar sem luta o jogo de acreditar. Ironizo. Como se o precipício fosse um lugar cheio de operários da construção civil e eu pudesse dizer, enfadado, que não há público para a minha morte.<br /><br />Talvez fosse um olhar apanhado por acaso, no ocaso do dia. Talvez nem fosse o olhar mas o reflexo dos faróis numa memória qualquer. Talvez fosse apenas a vontade de vos dizer: ainda vivo. Talvez fosse morrer.<br /><br />Não sei se é o corpo cansado ou apenas puro esquecimento. Ou, ainda antes disso, um medo qualquer de qualquer coisa. Podia ser a morte ou apenas a simples palavra. Ou, antes disso, uma qualquer memória. Podia ser, se eu soubesse, podia ser.<br /><br />Seria necessário escrever, se existissem as palavras, ou se os sussurros que ouço não fossem ramos de árvores passeando-se pela noite. Poderia ser a noite, ou um vazio profundo. Ou, ainda antes de mim, uma criança que chora.<br /><br />Podia ser que ela vos dissesse: podia ser.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/2969084976195880727-2124938962369922355?l=sombrasonora.blogspot.com' alt='' /></div>Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0